soy una hormiga

de formicidaes

2010-12-10T20:59:00.001-03:00

Los formícidos u hormigas son una familia de insectos sociales que evolucionaron de antepasados similares a una avispa hace entre 110 y 130 millones de años.

Han colonizado casi todas las zonas terrestres del planeta. Se estima que hay entre mil billones y diez mil billones de hormigas viviendo sobre la Tierra. Su éxito en tantos entornos se debe a su organización social y a su capacidad para modificar hábitats, a su aprovechamiento de los recursos y a su capacidad de defensa.

Ciertas especies de hormigas son capaces de levantar hasta 50 veces su propio peso y transportarlo una distancia considerable.

Sus sociedades se caracterizan por la división del trabajo, la comunicación entre individuos por medio de feromonas y la capacidad de resolver problemas complejos.

Su comportamiento les ayuda a adaptarse a los cambios en su ambiente. Cuando un camino establecido hacia una fuente de alimento queda bloqueado por un obstáculo, las recolectoras lo abandonan para explorar nuevas rutas. Si una hormiga tiene éxito, deja un nuevo rastro durante su regreso para marcar la ruta más corta. Una hormiga aplastada libera una feromona de alarma que lleva a las que se encuentren en las proximidades a un frenesí atacante.

Las hormigas legionarias de América del Sur y las hormigas viajeras de África no construyen hormigueros permanentes, sino que van alternando el nomadismo con etapas en que las obreras forman un nido temporal. Las obreras utilizan sus propios cuerpos sujetándose unas a otras, creando así la estructura del nido y lo deshacen posteriormente cuando continúan con su viaje.

per ver

2010-11-04T00:03:00.002-03:00

hace mucho más de un mes que se ausentaron las palabras.
vil el éxodo de los sentidos que le latían de igual a igual al cosmos.

de duendes

2010-09-13T01:36:00.001-03:00

Por Liniers.

Gabo

2010-08-28T13:48:00.001-03:00

«El amor es una enfermedad del hígado tan contagiosa como el suicidio, que es una de sus complicaciones mortales. Sin embargo, ambas han sido convenientemente dignificadas, elevadas a una categoría sentimental, acaso por la imposibilidad de la ciencia para elaborar una terapéutica apropiada.»

Gabriel García Márquez. Obra periodística. Vol. I. Textos costeños.

diferido

2010-08-23T23:55:00.003-03:00

Mañana, -el grito constante
de su corazón amante
la dice:- mañana el cielo,
hará cesar tu desvelo,
la nueva luz esperad.

De La Cautiva, Esteban Echeverría.

crepitar

2010-07-24T00:05:00.008-03:00

La crisis fue con la imperfección. Todo lo demás fue antes, y bueno y malo no son de calificar eso que no era ideal y hoy todo pasado fue mejor.
Trance de ausencia, fin de las certezas sobre la sensación.
Yo sé que sí. Yo sé que sí. Eso existió y yo huí. Desde dónde vengo para no volver al lugar del que me fuí sin siquiera juntar la mugre.

Yo estaba, recuerdo.
Digo que estaba.

A costa de qué una vida con palabritas.
Cuánto tiempo hay que vaciar defendiéndose.

Si me duermo y sueño y tengo miedo y me despierto y estoy sola.

Un útero no es para nada poca cosa. Romper todo el síntoma por volver ahí donde no supe casi, no dije algo, no elegí. Y olvidar que el espejo dice tantas pavadas y el corazón se desboca por nada.
O hacer alguna esquina y descrubirlo: sí, eso es, esa presencia es (más bien el hueco que se vacía y se llena de un aire que me toca y me corre el pelo).

Dónde mierda fuiste a parar, es el temblor que me escucho decir. En cada reflejo.

2010-07-06T22:51:00.006-03:00

. del éter

experimento

para decirlo mejor.

25 miradas, 200 minutos

2010-06-19T11:39:00.003-03:00

Desde el 17 de junio, en más de 100 salas de cine de todo el país y en la red de Espacios INCAA podrán verse, antes de cada función, los cortos realizados por 25 directores argentinos.
Como parte de los festejos del Bicentenario, la Secretaría de Cultura de la Nación produjo "25 miradas, 200 minutos", una serie de 25 películas de 8 minutos cada una, que forman parte de una construcción colectiva de 200 minutos finales.

Aquí la programación de esta semana.

Arbolito

2010-06-14T22:09:00.003-03:00

Europa

la belleza de los vencidos aún pudre tu frente.

Para qué sirve el amor

2010-05-16T02:04:00.000-03:00

A quoi ça sert l'amour?
Louis Clichy
Francia
2002

La llegada de un gato en tren a la estación Estreno

2010-05-11T19:27:00.002-03:00

La llegada de un gato en tren a la estación

Estreno
Jueves 13 de mayo / 21 hs.
Cine El Cairo (Santa Fe 1120, Rosario)
Entrada libre y gratuita.

háptica

2010-04-22T00:37:00.005-03:00

exenta de clivaje,
como granito preso de tanta piedra sobrante.

escape, distancia, rodeo, periplo, aterrizaje
no puedo siquiera escribir eso de matarte.

de hacerlo para qué, para quererte así
lo que se tolera perpetuamente es el autoengaño.

cerrando los ojos lo único que se va de mí es la luz.

soltar

2010-03-28T22:43:00.003-03:00

Si uno pudiera liberarse de la memoria quizá seria posible vivir como los pájaros y también morir como ellos, convertir la muerte en un hecho natural, en una mansa entrega a la tierra.
Cuchi Leguizamón.

Notre Musique

2010-02-28T03:14:00.003-03:00

Plano y contraplano.
Imaginario: certidumbre.
Realidad: incertidumbre.
El principio del cine va hacia la luz y brilla en nuestra noche.

Nuestra Música.
Godard y el cine.

derribo

2010-02-25T15:24:00.003-03:00

Contar la historia de Nina (toda la historia, alguna historia que la implicara) le permitía a Juan cierto tipo de goce. Lo descolocaba del fastidio de ser solo sin querer. Le otorgaba estatus, como evidencia del haber amado con firmeza. Esa convicción lo diferenciaba del común de los mortales, para depositarlo en el selecto grupo que congrega a aquellos que fueron mutilados sin anestesia por el desconsuelo de ver al amor terminarse como se termina una botella de ron: accidentalmente borracho en un último trago abrupto.

La teta asustada

2010-02-11T11:16:00.002-03:00

Una película de Claudia Llosa.
perfectamente bella.

Montevideo

2010-01-16T01:20:00.005-03:00

Como si siempre fuese temprano para abrazarla.
Raíz imaginaria de mi canto, en perfecta sintonía con este ardor, voz consumada por falta de amparo.

Ella y yo somos del mismo color.
Los mismos síntomas a la hora de la siesta y el amor en un lugar tan por fuera del pecho que no está cerca de nada. De ese querer tan escindido, de desearlo todo y con urgencia pero querer de a poco y también a medias. Amor de distintas cadencias, según las horas y lo que emane el aire, según la música y esta noche en la que algo es de tarde.

Desde aquí Montevideo atardece eternamente.
Prólogo del final de lo que aún no fue inventado, atardece toda ella en ese vaivén de caderas siempre dispuestas. Otro baile de sonrisas, a quién negárselo.

El abrazo de esta tierra está en el aire. Recorre la historia de los que aman como pueden, porque sabe que el amor también es eso. No creer en las certezas ni en el eje de las balanzas. Más bien es sacarse los zapatos para sentir el calor del asfalto. Y bailar alguna calle con olor a cansancio. Saber perder en el estadio con consuelo en el tablado. Aprender eso que no está en otro lugar que el barrio, madurarlo con sonrisas, envejecerlo con encanto.

Tierra de cielo que habla mi sueño, asalta mis venas, ilumina los años. Atardece eternamente color de tiempo imaginario.

ofrenda

2009-12-23T00:39:00.003-03:00

color sepia imagen de mañana
de todas las que no hay que imaginar
la astucia sin corazón de los reflejos
y palabras como espejos sin colgar.

los olores de la tarde que recuerdo
y que miento por no saber ladrar
como engaños de caricias del silencio
desde entrañas siempre a punto de estallar.

voces que volvían como cuentos
y el susurro de una puerta sin cerrar
de un mundo roto de desencuentro
de un todo sin partes para armar.

aspereza en los confines de algún puerto
con el sueño de volver para encayar
aire cierto en la punta de mis dedos
del que sabe de ausencias que contar.

alguien que rompe lo que no toca
quizás no existe, tal vez era, ahí se va
y en la boca siempre viva alguna roca
con gusto a nada de las cartas sin llegar.

me digo

2009-12-17T00:41:00.005-03:00

azul, infinita, tan precario.

de la historia, el amor. nada más.

.

rompiste los espejos por temor a decirme
como si dejando un cuchillo cerca no invitaras a matar.

tic tac - poné un reloj en cada esquina
y el desenfado que me cuesta respirar.

ahora vuelvo para verte siempre en fuga.
y miento cuando digo que no vengo a pesquisar.

lobotomía

2009-12-03T16:11:00.002-03:00

cosmovisiones

2009-11-25T14:43:00.002-03:00

- El escritor Héctor Tizón dijo alguna vez que así como casi todas las mujeres saben lo que es el amor, muy pocos hombres lo saben. Que el hombre huye de eso porque le teme, porque el amor nos enajena. ¿Reconoce algo de esto en sus personajes?

- Reconozco algo de eso en mí. Yo tengo una idea acerca del individuo que es de extrema soledad, pero no porque tenga una visión pesimista de la vida, sino porque me parece que hay una parte inalienable de soledad en un individuo que nace y que muere solo, y que eso genera un misterio intransferible e incomunicable, y esa experiencia de absoluta soledad da fuerza y motor al intento de comunicarnos, de establecer contacto con los otros, siempre a través de otra cosa: el sexo, las palabras, todas las instancias de intermediación entre los cuerpos que permiten, no erradicar, pero a veces paliar esa soledad inherente a la experiencia humana. De esta manera pienso respecto a los personajes adultos y niños. También me resulta muy seductor el fracaso. Cuando un individuo ha fracasado descubre la potencia de lo nuevo. Cuando aparecen la decadencia y el fracaso, esa persona está en una posición inigualable de resurgimiento. Me gustan los personajes que están en ese borde donde o van hacia su máxima potencia o deciden apagarse, pero es algo que está en sus manos.

Lucrecia Martel,
en Convivir con lo siniestro entrevista para la Revista Ñ.
Septiembre de 2008.

antoine

2009-11-11T01:45:00.006-03:00

a veces les he dicho la verdad y ellos de cualquier forma no iban a creerme, entonces prefiero mentir.
Antoine Doinel en Los cuatrocientos golpes, de François Truffaut.

joaquín

2009-11-05T11:17:00.007-03:00

Tiramisú de limón.

Que sepas que el final no empieza hoy.

condenas

2009-11-03T23:00:00.002-03:00

toda problemática humana se identifica con la ausencia de un lugar a donde pueda ir uno a parar cuando quiere huir hasta de su propia existencia.

se va

2009-10-29T19:53:00.005-03:00

- es como el irse del último reguero de agua que cabe en la bañera.
y se forma el remolino.
eso que es inminente.
no puedo dejarlo ir sin más.

somos melancólicos, fatalistas, dudosos,
exagerados, anarquistas.
pero somos buenos.

vigilia

2009-10-20T00:45:00.002-03:00

lo que obstruye no es no ver lo que no mira.
el tedio es de no poder lograr no saber que existe.

. . . . . . .

2009-10-15T00:51:00.003-03:00

hasta la mínima distancia recorrida tiene forma de espiral. puntos en los que una palabra se encadena tras otra sin intención de formar ninguna idea pero ahí está. eso era. como bailar, pero con los pies enredados y las manos insistiendo en aferrarse al primer árbol que encuentre cerca, como para sentir por sus propios medios que hay vida además de símbolos.

extremidades de extremos de límites de polos. todo lo que hay es un entre, un irse constante, un llegar y ya voy, yo estaba pero tuve que, me fui porque huir es de un par de ojos que prefieren y otro par que no pudieron sostener un quise querer saber verte.

las cosas tienen nombres y las que no tienen no se pueden decir. como bailar, pero con los pies tarareando y las manos pegadas a los enchufes de esas casas viejas con techos altos y fachadas imponentes que queríamos comprar. pero cómo, qué sueño íbamos a galopar ayer si todo es imposible. y hola cómo estás. qué lindo es verte despertar. cuando dormís y el aire va y viene desde lo más profundo que podés, de ahí donde no se puede tener acceso porque, claro está, clarísimo y bien hecho, cómo tener acceso a ese irreductible espacio que hay entre todo, la inmensidad y el resto del mundo. escucharte balbucear al tac tac tac de un ventilador de techo, o de pie, o doscientos grados a la sombra de las sábanas, da lo mismo si durmiendo hace siempre tanto calor porque está tu aire que va y viene. y es como bailar, con los pies recién nacidos y las manos saludando, aprendiendo a leerte y recordarte y aprenderte. porque estás como recién llegado. siempre. recién bienvenido para irte después. en constante fuga, tan acá de lo imprescindible.

formado por líneas de puntos. como los que se dibujan en los cuadernos con historias para chicos. como los cuentos que inventamos como paliativos. como la añoranza de la huída y todo lo que pudo ser mentido. como bailar pero torpemente con los pies atolondrados, con las manos en los pechos o en las nalgas o en los cráneos. con las ansias en las bocas, en los lápices, en los párpados. con las ventanas abiertas, todo abierto, todo viento aunque esté cerrado. como bailar pero con las piernas en el techo, con los sentidos extasiados. respiro de la historia por las sienes, elogio de lo primitivo con los labios. como mirar pero con los dedos, sin las manos, sacarle los ojos a un pozo y hacer un mundo de cielo y de pedazos. como verte pero ahora, con los brazos fuertes pedaleando, más allá de ahora, eterno llamamiento confinante. como las músicas y las músicas y las músicas. y el tac tac tac de un ventilador. y el estallido de alguna estrella a vaya a saber cuantas micro inexplicables deliciosas unidades de medida de lo que no es mensurable. y el ronroneo de la almohada. y el latido de algo que no se sabe de dónde viene ni qué es ni cómo se dice. las cosas tienen nombre y las que no, ya sabés.

el rocío cayendo de adentro hacia afuera tiene el sonido del mundo mudo de encanto.

drama

2009-09-16T01:33:00.002-03:00

quiero escribirlo todo.
o escribirme alguna parte.
siento cosas, toco latidos y veo música.

miradas berretas

2009-07-31T01:04:00.002-03:00

"Las letras son siempre producto de zapadas, de improvisaciones. Lo que importa es el ritmo. Cuando al final escucho a la letra que quedó armada digo: "La puta madre, sin darme cuenta conté toda una historia". La única excepción es La Rubia Tarada, que la pensé. Es la historia de las rubias y los negros que se las quieren coger y no pueden. La venganza es esa, decirles taradas, por que hay mas fantasias sexuales que sexualidad, por que se hacen la película, se masturban con esa rubia, se la violan en la cabeza, pero saben que nunca, nunca, la van a coger. Esa agresión esta reflejada en el tema". Luca Prodan.

punto muerto

2009-07-14T11:27:00.004-03:00

De raíces rizomáticas por no decir mentiras en forma de genealogía.

Me reconozco en lo que no escribo para evitar nombrarte. Ése era mi grito de auxilio y no hay otro modo de decirte sin efectuar un disparo.

Sabremos que llegó el final cuando escuches mi voz verdadera.

Lorna

2009-06-22T11:49:00.002-03:00

El Silencio de Lorna
de Jean-Pierre y Luc Dardenne

vibrar

2009-06-05T02:05:00.005-03:00

De la aceptación del terremoto
y del vacío que late:
receso de temblores abruptos
hubo también tiempos absurdos
y la posibilidad de otra lógica
de no decir y decir y que más
y ser,
de cada sinsentido truncado onírico
hecho cima antes que el vértigo.

Algo del mar puesto en otros colores,
tránsito de barrancos antes de la siesta,
harta sospecha de la hora peor alerta
y el empeño de este devenir por negarme la razón.

Días de Mayo

2009-05-21T21:36:00.003-03:00

una historia de amor que transcurre entre mayo y julio de 1969,
una película que entre mayo y agosto de 2008 nos tuvo en remolinos.

cine hecho en rosario, argentina.

!

2009-05-09T00:34:00.006-03:00

Museo Nacional de Artes Visuales
Parque Rodó - Montevideo

enero 2009 (and so on)

obs: cámara descartable, memoria de pez y raíces rizomáticas

más

2009-04-23T23:41:00.008-03:00

la hora del crespúsculo y el aire de media mañana. la tierra mojada. la historia rojo furioso tirando a azul profundo.

todo puede ser música y no huele a soledad.
(pobres los que esperan el invierno por no dar más de tibieza. del arte de confundir calor con humo)

.

busqué verdad y encontré espejo. grité silencio y vinieron las perras mentirosas. pedí ladrar y me dieron mañanas. nunca ví una nube tan cerca y temí decir cielo. quiero, quiero, quiero. la plácida tarea de aborrecer la calma. fuego. serena no es un lugar, dónde no es quedarse. fuego. otros espacios, otro árbol. más tierra y más mojarse. más más fuego. más acá otras palabras y por eso reversiones. girando, girando, girando. arder. más. el mar es profundo porque imaginamos un fondo verde. el viento potencialmente en el aire.

dije ahora y salimos volando.

.

por qué no decir fuego. si no hay nada mejor que se pueda decir.

cinemático

2009-04-14T23:01:00.007-03:00

Desacatando pronósticos reservados
digo yo -sí, vos-
desde un revuelo que funda (des)orden

.

las horas nómades se ríen de los tictaques tediosos
y del hartazgo por saturación o empalago
el rocío va haciéndose de espacios
y los poros virando al desenfado

.

corte a:
silencio
gemidos
griterío de sordos

sólo después hubo algo cierto.
resultó que la tormenta traía una música dentro de otra.

something

2009-03-31T02:20:00.002-03:00

la banda más feliz de la historia.
y el amor a través de la música.

jugar(nos)

2009-03-23T23:41:00.008-03:00

Apenas él le amalaba el noema, a ella se le agolpaba el clémiso y caían en hidromurias, en salvajes ambonios, en sustalos exasperantes. Cada vez que él procuraba relamar las incopelusas, se enredaba en un grimado quejumbroso y tenía que envulsionarse de cara al nóvalo, sintiendo cómo poco a poco las arnillas se espejunaban, se iban apeltronando, reduplimiendo, hasta quedar tendido como el trimalciato de ergomanina al que se le han dejado caer unas fílulas de cariaconcia. Y sin embargo era apenas el principio, porque en un momento dado ella se tordulaba los hurgalios, consintiendo en que él aproximara suavemente sus orfelunios. Apenas se entreplumaban, algo como un ulucordio los encrestoriaba, los extrayuxtaba y paramovía, de pronto era el clinón, la esterfurosa convulcante de las mátricas, la jadehollante embocapluvia del orgumio, los esproemios del merpaso en una sobrehumítica agopausa. ¡Evohé! ¡Evohé! Volposados en la cresta del murelio, se sentían balpamar, perlinos y márulos. Temblaba el troc, se vencían las marioplumas, y todo se resolviraba en un profundo pínice, en niolamas de argutendidas gasas, en carinias casi crueles que los ordopenaban hasta el límite de las gunfias.

Rayuela, Capítulo 68.
Julio Cortázar (+ magia al estilo Oliverio),
desplegando toda su musicalidad gramatical.

Ya lo dijo Alejandra,
Coger y morir no tienen adjetivos.

tentempié

2009-03-04T21:28:00.007-02:00

Tentempié - Ana Prada con Kevin Johansen
(música de miércoles lluvioso por la mañana)

-
Dijo Friedrich Nietzsche:

¿Qué quiere pues, de la música mi cuerpo entero? Pues no es del alma... creo que su aligeramiento; como si todas las funciones animales debieran ser aceleradas mediante ritmos ligeros, audaces, turbulentos; como si el bronce y el plomo de la vida debieran olvidar su pesantez gracias al oro, la ternura y la untuosidad de las melodías. Mi melancolía quiere descansar en los escondites y los abismos de la perfección: he aquí por qué necesito de la música.

Sin música la vida sería un error.
Tenemos arte para no morir de la verdad.

oliverio mágico

2009-02-26T18:52:00.003-02:00

Llega un momento en que aspiramos a escribir algo peor.

El ombligo no es un órgano tan importante como imaginan ustedes... ¡Señores poetas!

Aunque la estilográfica tenga reminiscencias de lagrimatorio, ni los cocodrilos tienen derecho a confundir las lágrimas con la tinta.

A fuerza de gritar socorro se corre el riesgo de perder la voz.

Hay poetas demasiado inflamables. ¿Pasan unos senos recién inaugurados? El cerebro se les incendia. ¡Comienzan a salirles humo de la cabeza!

No hay que confundir poesía con vaselina: vigor, con camiseta sucia.

Los críticos olvidan, con demasiada frecuencia, que una cosa es cacarear, otra, poner el huevo.

¿Cómo dejar de admirar la prodigalidad y la perfección con que la mayoría de nuestros poetas logra el prestigio de realizar el vacío absoluto?

La experiencia es la enfermedad que ofrece el menor peligro de contagio.

¡Si buena parte de nuestros poetas se convenciera de que la tartamudez es preferible al plagio!

La vida es un largo embrutecimiento. La costumbre nos teje, diariamente, una telaraña en las pupilas; poco a poco nos aprisiona la sintaxis, el diccionario; los mosquitos pueden volar tocando la corneta, carecemos del coraje de llamarlos arcángeles, y cuando deseamos viajar nos dirigimos a una agencia de vapores en vez de metamorfosear una silla en un trasatlántico.

Entre otras... ¡la más irreductible disidencia ortográfica!
Ellos: padecen todavía la superstición de las Mayúsculas.
Nosotros: Hace tiempo que escribimos: cultura, arte, ciencia, moral y, sobre todo y ante todo, poesía.

Musicalmente, el clarinete es un instrumento muchísimo más rico que el diccionario.

Segura de saber dónde se hospeda la poesía, existe siempre una multitud impaciente y apresurada que corre en su busca pero, al llegar donde le han dicho que se aloja y preguntar por ella, invariablemente se le contesta: se ha mudado.

La poesía siempre es lo otro, aquello que todos ignoran hasta que lo descubre el verdadero poeta.

Las mujeres modernas olvidan que para desvestirse y desvestirlas se requiere un mínimo de indumentaria.

El adulterio se ha generalizado tanto que urge rehabilitarlo o, por lo menos, cambiarle de nombre.

¡Impongámonos ciertas normas para volver a experimentar la complacencia ingenua de violarlas! La rehabilitación de la infidelidad reclama de nosotros un candor semejante. ¡Ruboricémonos de no poder ruborizarnos y reinventemos las prohibiciones que nos convengan, antes de que la libertad alcance a esclavizarnos completamente!

Estamos tan pervertidos que la inhabilidad de lo ingenuo nos parece el "sumun" del arte.

No hay crítico comparable al cajón de nuestro escritorio.

¡El Arte es el peor enemigo del arte!... un fetiche ante el que ofician, arrodillados, quienes no son artistas.

Aunque ellos mismos lo ignoren, ningún creador escribe para los otros, ni para sí mismo, ni mucho menos para satisfacer un anhelo de creación, sino porque no puede dejar de escribir.

En ninguna historia se revive, como en las irisaciones de los vidrios antiguos, la fugaz y emocionante historia de setecientos mil crepúsculos y auroras.

Trasladar al plano de la creación la fervorosa voluptuosidad con que, durante nuestra infancia, rompimos a pedradas todos los faroles del vecindario.

Las distancias se han acortado tanto que la ausencia y la nostalgia han perdido su sentido.

Aspiramos a ser lo que auténticamente somos, pero a medida que creemos lograrlo, nos invade el hartazgo de lo que realmente somos.

Ambicionamos no plagiarnos ni a nosotros mismos, a ser siempre distintos, a renovarnos en cada poema, pero a medida que se acumulan y forman nuestra escueta o frondosa producción, debemos reconocer que a lo largo de nuestra existencia hemos escrito un solo y único poema.

Sólo después de arrojarlo todo por la borda somos capaces de ascender hacia nuestra propia nada.

Con la poesía sucede lo mismo que con las mujeres: llega un momento en que la única actitud respetuosa consiste en levantarles la pollera.

Oliverio Girondo
Membretes, en fragmentos desordenados en el hormiguero.

inventario

2009-02-22T15:31:00.004-02:00

tengo

Una capacidad abusiva de construir ficciones
distintas respuestas a preguntas reiteradas
un viento que sopla fuerte y me deposita en una nube
un importante déficit de “no, gracias”

El fantasma de un cardumen colorido meciendo al niño
una profundidad verde, una altura ancha
dos pequeños pares de brazos en el cuello
más historias de insectos y rumiantes para mañana

Un calendario de año expirado
brisas que terminan haciendo agua
el consuelo de haber amado con firmeza
un montón de conjeturas reservadas

Invenciones devenidas clave de lectura
una mirada ausente que hace de montacargas
varias sombras que habitan los espejos
ganas de huir cada dos cuadras

Hostilidad a la puntuación suspensiva
secuelas de explicaciones mal redactadas
insuficientes mentiras para los tiempos que corren
alergia a cierto tipo de agallas

Melodías en el oído derecho
y en el izquierdo abstinencia de pavadas
el tun tun de los tambores en el cuerpo
claves de sol distraídas en la cara

Un techo lleno de agujeros
sonrisas homicidas y malvadas
el zumbido de las moscas no tan lejos
demasiadas cosas en la casa

Fobia a la cursilería posmoderna
calma en recompensas dosificadas
suficientes platos rotos en el cesto
dos mil quinientos casi olvidos en la almohada

Lo importante los martes por la noche
y un árbol que me esconde en una plaza
recuerdos, como los que pueblan la torpeza
sincretismos que no saben de qué hablan

Luces de neón que sacan chispas
demasiados papeles llenos de palabras
música, música, música
y silencios que digo por no decir blabla

todo esto tengo,
más la osadía de presumir que nada.

epitafio

2009-02-12T14:54:00.005-02:00

en vivo, porque por el momento no vamos a subir.
y porque acá no queda nada donde estabas,
yo canto en ese lugar, en tu memoria,
por haber estado ahí.

trailer

2009-02-08T06:16:00.005-02:00

Días de Mayo
Una película de Gustavo Postiglione

(y un poquito de todos)

Música: El Amante del futuro - Antonio Birabent para Días de Mayo.

una voz

2009-02-06T00:59:00.007-02:00

entonces digo:
- silencio.

sigo escribiendo en el mismo cuaderno y buscando alcanzar la misma altura. pero el pulso no es el mismo. las manos son ya otras. el aire es del aire y las piedras del fondo del mar.

la casa queda lejos,
una casa. cualquiera casa.

la última vez que me tocaron quise llorar.
lo hice. y desperté gritando:
-silencio.

las lágrimas no eran más que el vapor del tedio de otra era.

y esto era yo.
y me creía otra cosa.

extraño la certeza de saberme.

- silencio.

john

2009-01-31T18:01:00.004-02:00

Si los Beatles o los 60 tuvieron un mensaje, fue: aprende a nadar, y una vez que hayas aprendido, nada.

Algunos están dispuestos a cualquier cosa, menos a vivir aquí y ahora.

No creo en los Beatles; no creo en Elvis; no creo en mantra; no creo en Zimmermann; no creo en la biblia; no creo en Jesús: sólo creo en mi, en Yoko y en mí.

Ser genio es dolor. La creación es un resultado del dolor. Hay que ponerlo en algún lugar, y yo escribo canciones, ¿sabes?

Si pudiera ser un maldito pescador lo sería. Si tuviera la capacidad de ser cualquier cosa menos lo que soy, lo sería. No es divertido ser un artista. Es una tortura.

Una parte de mi cree que soy un perdedor y la otra parte cree que soy todopoderoso.

He experimentado de todo, y aseguro que nada es mejor que estar en los brazos de alguien que amas.

La vida es aquello que te va sucediendo mientras estás ocupado haciendo otros planes.

Momento a momento, así es que vivimos ahora. Apreciamos cada día y también le tenemos miedo. Podría ser el último día. Suena chistoso, pero cualquier día te podría atropellar un auto o algo así. Estoy empezando a apreciarlo.

Discover John Lennon!

Nobody told me there'd be days like these, strange days indeed.

4707

2009-01-28T18:59:00.004-02:00

Discover La Renga!

el planeta termina en un círculo
y el final es en donde partí.

feliz año nuevo chino con rituales y delay

mapas

2009-01-25T18:59:00.005-02:00

..
... Pradera
(había una vez)

i s l a s
(terremotos en medio de mitades)

Desierto .....

(yo, yo, yo) ....

Oasis ..............................
(dónde estás? sed de vuelos) .................................................

puñaladas

2009-01-22T22:37:00.003-02:00

Saber que no se escribe para el otro, saber que esas cosas que voy a escribir no me harán jamás amar por quien amo, saber que la escritura no compensa nada, no sublima nada, que es precisamente ahí donde no estas: tal es el comienzo de la escritura.

Roland Barthes. Inexpresable Amor. Fragmentos de un discurso amoroso.

raíces

2009-01-19T06:53:00.004-02:00

y un día, un día te veré contento,
el día que te abrace el viento de Durazno y Convención.

gracias a los amigos uruguayos por compartir su música y sus ratos en pos de la búsqueda de una genealogía perdida.

2008-12-29T00:52:00.003-02:00

Discover Gustavo Santaolalla!

nos fuimos,
a ver luces al otro lado del río.

elogio del espejo

2008-12-17T00:51:00.001-02:00

Muerte a los labios que hablan y dicen bla.
Contaminación de la doxa regalada.

Peligro de lo que se dice desde el fondo de mar.
Velocidad de la luz para quedarse más acá.

Mediocres los que festejan la casualidad.
Espanto de regirse por el azar.

Vértigo en la utopía,
Aburrimiento de caminar por los techos.

Cobardía la del romanticismo.
Magia es entenderse así nomás.

Obscena didáctica estimulante.
Injustos los cuentos de niños que invitan a soñar.

Ingenuidad de haberlo creído todo.

y la vida era otra cosa.

oh nena

2008-12-08T23:11:00.006-02:00

Discover Fito Páez!

y nuestros sueños son sueños absurdos
se van a perder en el sol.

eso del paso del tiempo

2008-12-05T18:33:00.009-02:00

Siempre tenemos un punto de partida que funciona a la vez como referencia para el recorrido que vamos haciendo. El mío es fundamentalmente este, el que tiene que ver con la historia narrada con esas personas que aportan sentido a todo.
Lo maravilloso de los encuentros con unos otros nuevos, es eso de descubrirlos, mirarlos a los ojos, sentirlos. Y saber que nuestros puntos de partida no están dados para siempre, sino que son capaces de expandirse elásticamente hasta el infinito e incorporar nuevas experiencias con otros. En días optimistas podría afirmar que en cuestiones como estas radica la felicidad. (...)
Afortunadamente siempre hay brazos incondicionales, cómplices, abiertos, dispuestos a aparecerse en el momento más necesario para traer energías nuevas, sonrisas y promesa de descanso, sin pedir nada a cambio y sin necesidad de llorar.

En tiempo de egresos, extraigo fragmentos de mi propia melancolía.
-Para Rocío y Lucio, que no saben cómo es tener hermanos-

vísperas del después

2008-12-01T23:24:00.004-02:00

música desde el desierto
aunque sobren los motivos

Lo peor del amor es cuando pasa, cuando al punto final de los finales no le quedan dos puntos suspensivos.

serena

2008-11-29T21:19:00.013-02:00

Con la certeza de haberlo perdido todo en un tifón de invierno,
quedan pocos lugares donde poder descansar.

Serena,
como quien espera salirse de un cuerpo trémulo
y como quien no quiere salir ni escapar.

Hablo del desierto.

Hablo desde el desierto.

O lo que es lo mismo,
desde las líneas del contorno de esas manos,
que sólo existen como fronteras con la locura.

Serena,
como quien puede esperar eternamente
el momento de la huída imprevista.

un otro

2008-11-25T21:41:00.005-02:00

- estás lindo, Luismi.
- vos también, nena. cada día te parecés más a mí.

Y hasta el fin de los tiempos los días transcurrirían así.
(cosa de hermanos a la hora del crepúsculo)

pasos

2008-11-19T23:23:00.002-02:00

Dos piernas firmes.
Un par de zapatos de charol.
Yo imaginaba cosas creciendo en algún sitio.
Para la niña más bonita.
Zapatitos de charol.
Y yo soñaba con cosas floreciendo en cualquier lado.
Pasados de moda.
Zapatitos de charol
Y yo creía en cosas que nacerían en el mismo espacio.
Quería ir de a pasos, pie detrás de pie.
Negros
Zapatitos de charol.
Yo vislumbraba cosas cayendo por un costado.

fuego

2008-11-14T21:20:00.003-02:00

en esta versión desenchufada,
vuelan balas y suenan los violines.

así se siente cuando la verdad es la palabra sometida.

[pasa el tiempo y ahora creo que el vacío es un lugar normal]

revoque

2008-11-12T14:27:00.005-02:00

- che, te acordás que hace poco negaste la existencia de vida en otros planetas y te dije "todo bien"?
- sí...
- en realidad lo que quería decirte es que no creo ni en uno de los tres puntos suspensivos y que francamente deseo que te parta un rayo.

susurro

2008-11-10T13:59:00.003-02:00

- Descubro que no tengo la inteligencia, ni el sentido de la belleza, ni la creatividad, ni las agallas suficientes para emprender los viajes que más deseo.
...
- Uhh. Vamos a tomar una birra?

seria fantàstic

2008-11-07T17:25:00.002-02:00

Seria tot un detall i tot un gest, per la teva part,
que coincidíssim, et deixessis convèncer
i fossis tal com jo t'he imaginat

[la banda sonora de nuestra geneaología]

caminos del espejo

2008-11-05T11:07:00.007-02:00

Y sobre todo mirar con inocencia. Como si no pasara nada, lo cual es cierto.
(...)

VII

La noche de los dos se dispersó con la niebla. Es la estación de los alimentos fríos.

VIII

Y la sed, mi memoria es de la sed, yo abajo, en el fondo, en el pozo, yo bebía, recuerdo.

Caer como un animal herido en el lugar que iba a ser de revelaciones.

Como quien no quiere la cosa. Ninguna cosa. Boca cosida. Párpados cosidos. Me olvidé. Adentro el viento. Todo cerrado y el viento adentro.

Al negro sol del silencio las palabras se doraban.

XII

Pero el silencio es cierto. Por eso escribo. Estoy sola y escribo. No, no estoy sola. Hay alguien aquí que tiembla.

XIII

Aun si digo sol y luna y estrella me refiero a cosas que me suceden. ¿Y qué deseaba yo?

Deseaba un silencio perfecto.

Por eso hablo.

XIV

La noche tiene la forma de un grito de lobo.
(...)

alejandra

2008-11-02T23:46:00.004-02:00

La Carencia (1958)
Yo no sé de pájaros,
no conozco la historia del fuego.
Pero creo que mi soledad debería tener alas.

La Palabra que sana -en El Infierno Musical- (1971).
Esperando que un mundo sea desenterrado por el lenguaje, alguien canta el lugar en que se forma el silencio. Luego comprobará que no porque se muestre furioso existe el mar, ni tampoco el mundo. Por eso cada palabra dice lo que dice y además más y otra cosa.

.

Aun si digo sol y luna y estrella me refiero a cosas que me suceden. ¿Y qué deseaba yo?
Deseaba un silencio perfecto.
Por eso hablo.
.

el tiempo tiene miedo
el miedo tiene tiempo
el miedo
.

sé del miedo cuando digo mi nombre
.

punteo

2008-10-31T11:23:00.004-02:00

. tramitar la situación es algo que se hace singularmente.
. alguna vez habrá que aprender a convivir con las ausencias.
. en el silencio puedo vernos claramente.
. sin música este mundo no tendría sentido.

time

2008-10-28T00:32:00.002-02:00

The time is gone
The song is over
Thought I'd something more to say.

de regreso

2008-10-25T02:32:00.001-02:00

Al menos por esta vez
todas las botellas que arrojamos al mar
no tienen otro destino que regresar con las olas.

oktubre

2008-10-22T10:59:00.006-02:00

sentirse en casa porque al llegar, un cartelito de papel pegado en la escalera congela miradas con su impaciencia, susurra algo en tu oido, por no poder gritar su grito de ahogo.
improvisando, por fín te abraza, y Cortázar dicta su premonición:

... te acordaras de él a la hora de las nostalgias, cuando uno se deja corromper por esas ausencias que llamamos recuerdos y hay que remendar con palabras y con imágenes tanto hueco insaciable.

vuelcos

2008-10-20T00:08:00.003-02:00

lo leve es momentáneo. no puede durar más que un instante o dos. su destino es siempre mudar la tara, ser una gravedad distinta cada vez. entonces se hace piedra. o se evapora. o crece hasta las nubes. o se exilia al infierno. o se lo lleva fácilmente el viento.

el árbol caído

2008-10-14T01:05:00.002-03:00

Lisandro Aristimuño haciendo arte con las vibraciones terrenales de cada día.

gramática al cubo

2008-10-08T01:04:00.003-03:00

es, fue, será,
sí, no, no sé,
ahora, después, algún día,
cuando, cómo, dónde,
por qué, sin razón, emoción,
calma, tempestad, sonrisa,
aquí, punto, allá.
morderse los labios, ya,
ahora o nunca,
hoy no, hoy es siempre,
mañana no existe,
entonces qué.

todas las palabras esconden una ficción.

punto

2008-10-05T18:23:00.007-03:00

todo es palabras.
me harté de las palabras.

Bledo Trío - "No se en qué calle"

III

2008-10-01T23:34:00.003-03:00

Hay un flashback que se repite cíclicamente, atraviesa el transitivismo, y va en dirección irreversible hacia el estadio del espejo.
Creo que los mundos están regidos por estados de ánimo.
La imprudencia está en que invariable, indefectible e infatigablemente, tenemos asistencia perfecta a nuestras malas horas.

judith

2008-09-30T01:07:00.005-03:00

No puedo dejar de decir que hay idiomas perfectos por descubrir y que son olvidados frecuentemente en el tedio del tiempo. Y que hay que buscarlos, porque los barcos y las piedras tienen abecedarios mejores para demostrar que son bellos sencillamente, sin palabras o esquemas.

alfred & jacques

2008-09-28T20:11:00.003-03:00

hay algo de esas aves que latía en su inconsciente, generaba una angustia perfecta, y volvía al cuerpo a través de una repentina sensación de frío.

girls

2008-09-24T12:27:00.009-03:00

you oughta know! alanis rules on tuesday's night.

la meta

2008-09-23T00:47:00.008-03:00

dejar de querer creer
que el lugar al que se quiere llegar no existe,
por temor a caminar y caminar
sin encontrarlo nunca.
dejar de creer que si es difícil de encontrar
será que está escondido.
bien puede estar frente a tus ojos
y elegir ser peregrino.
si camino y camino,
y a ese lugar se llega por algún camino,
entonces es que existe cierto lugar.
porque eso sí,
no hay caminos
que no sean construidos
centímetro por centímetro
para llegar a algún sitio
y poder al fin morar.

una estrofa

2008-09-19T01:53:00.001-03:00

calles voy a cruzar, en silencio nena escucho, hay un lugar.
dejame que llegue ahí, nada más vaciá tu vaso antes del fin.

escape

2008-09-18T00:57:00.005-03:00

las nubes sobre la cabeza, las fotografías con sus correspondientes chinches en la pared y la vida en movimiento.
la tristeza es un estado del ánima que puede fácilmente convertirse en modo de reacción.
la soledad tiene mil nombres. pueden inventarse mil más. tantos nombres como paliativos. como secretos, como mentiras.
y las ausencias son sólo eso, lo que no queda de lo que ya no es.
lo que menos importa es la razón.
mil palabras escritas. y escape.

reaccionar

2008-09-16T17:41:00.005-03:00

Persépolis
wonderful Marjane Satrapi

rock

2008-09-15T03:21:00.007-03:00

es la actitud de alicia silverstone en los videos de aerosmith.

down radical

2008-09-12T02:53:00.004-03:00

probablemente las certezas
no duren más que dos o tres instantes de felicidad o de tristeza
y la vida en realidad consista en buscarlas vanamente.
probablemente entonces,
la vida sea más que nada una búsqueda
que termina con una única certeza:
todo se termina.

nostalgia

2008-09-10T15:06:00.002-03:00

esa melancolía que imagino, alfonsina, lame la blanda arena en que se escurren esos cagazos que tenés de mirar hacia atrás y ver al futuro repetir el pasado

resume

2008-09-08T00:10:00.002-03:00

observaciones de fin de semana:
hacé plancha y ganás por el sólo hecho de no restar.

metros libres

2008-09-06T14:53:00.002-03:00

eso es vivir justamente, es tirarse a la pileta más grande que existe sin saber qué bien nada uno.

ego

2008-09-05T00:53:00.004-03:00

un espíritu desorientado espera un café en la mesa de un bar. toma un papel del servilletero y escribe:

todas las palabras puestas en juego, toda esa lexia combinada, la doxa recurrente y un buen sentido de la abundancia. todo como principio de ocultamiento de lo indecible.
hoy empiezo a hablar. como si recién hubise aprendido a enunciar, a juntar un grupo de palabras e imprimirles sentido.
yo hablo. yo digo. yo soy.
ego, ergo sum. aunque redunde. no tanto cogito lapidario.

frontera

2008-09-02T15:54:00.002-03:00

no perder la capacidad de sorpresa es una secuela curiosa de la imposibilidad humana de asumir que el hecho de hallarse sobre la tierra implica estar siempre en riesgo.
del otro lado, está la locura.

leeme

2008-09-01T17:01:00.000-03:00

"Escribir es formular una pretensión a la atención de los lectores. Eso forma parte de todo estilo. Escribir es también pretender dar para sí por lo menos una posición que amerite ser leído. El joven académico participa muchísimo en ambas pretensiones, y como siente su falta de posición pública, muchas veces antepone el deseo de una posición personal al de atraer la atención de los lectores hacia lo que dice." [C. Wright Mills, "Sobre artesanía intelectual"]

2008-08-31T19:24:00.001-03:00

¿quién nos puede decir qué es lo correcto?
para salir del tedio, destapá algún sueño.

premonición

2008-08-29T01:29:00.006-03:00

había algo raro en el aire, imposible de precisar.
una mancha de humedad en la pared como premonición.
y ahora ninguna punta por dónde empezar
a reconstruir algo, a ordenar.

se busca un paracaidas
o algún elemento de mesura
puntos, comas, lugares o no lugares
algún espacio donde depositar la locura.

método

2008-08-27T22:29:00.004-03:00

Cada elección encierra el juego de la multiplicidad de posibilidades no elegidas, con todo lo irrealizado, los efectos no esperados y la imposible vuelta atrás.

- Qué es elegir?
- Optar entre dos o más posibilidades
- No siempre. Existen otros procesos selectivos que no pasan por la opción. Tenemos la decantación, por ejemplo.
- Pero eso no es elegir entonces. Las elecciones presuponen siempre una decisión, un acto de voluntad.
- Cuál es la esencia de esa voluntad…? A través de qué proceso, método, técnica, una persona decide poner su voluntad sobre un objeto y no otro?
- Dadas varias posibilidades, uno busca imaginariamente una sensación en cada posibilidad. Se hace algo así como un paneo imaginario. Lo observa, lo siente, lo carga de emociones. Le saca fotografías, las pega en un corcho. Las une nuevamente, les da movimiento, y con eso, sentido. Les pone música, colores. Mira desde distintos puntos de vista. Detiene el tiempo. Lo acelera. Mira hacia delante y hacia atrás. Delimita los costados. Propone territorios. Desterritorializa otros. En fin, analiza puntos inconexos con el cuerpo y los sentidos.
- Más que nada imaginariamente, enlazando ideas.
- Claro, para elegir es necesario analizar. Y el análisis es un ejercicio del intelecto.
- Entonces lo dejamos ahí.

hay equipo

2008-08-26T02:05:00.007-03:00

La gente de Días de Mayo

El equipo de producción

y a festejar!

[giro magico que sempre me faz correr]

fotos: Andrés Macera

http://www.tomtomylyly.com.ar/

http://www.indomitoinstante.blogspot.com/

ahora

2008-08-24T17:16:00.001-03:00

Caigo en la cuenta de que casi todos mis enunciados comienzan con la palabra “Hoy…” y eso me pone bien.
Fin de esta gira.
Para amar el futuro y poder con la nostalgia, empecemos por ahora.

finale

2008-08-22T18:00:00.004-03:00

Hoy termina el rodaje de Días de Mayo. Experiencia intensa, enriquecedora, agotadora, divertida, compleja. Es ambigüo el sentir en este momento. Hay que volver a la cotideanidad, abandonar este colectivo. Dejar de pensar los días en función de los horarios y locaciones y encontrar qué hacer un Lunes feriado. Los últimos cuatro Domingos fueron días de trabajo y justamente de los más interesantes para el laburo y el aprendizaje.
Todo lo que empezó allá lejos hace meses, como charlas de equipo, fue materializándose en pequeñas victorias y ésta es una de las parte que más me fascina. Veo objetos en set y reconstruyo cada historia, la de cada una de las ínfimas cosas que forman parte de Días de Mayo. Pienso en todas ellas en relación al primer llamado telefónico, el primer pedido, las idas y vueltas, el arreglo final. Eso de la producción me ha enseñado a ser más paciente, pensar siempre en planes b y desesperar sólo cuando sea necesario.

autoretrato

2008-08-19T20:49:00.004-03:00

caritas del equipo de producción

en la madrugada de un frío día de agosto

transformado en uno de mayo.

paréntesis

2008-08-19T16:51:00.007-03:00

Hoy comenzó el juicio por la tragedia de Cromañón.
Nunca nadie espera nada de lo que institucionalmente se llama Justicia. Creo que no creo en la Justicia, así, con mayúscula. Y dudo de la que se escribe en minúsculas. Creo entender, más bien, la imposibilidad de vivir en ausencia de paliativos. Por eso respeto, aunque no comparta, todas los rituales y religiones. Todas las creencias y convicciones. Y todas las dudas e inseguridades.
Hoy comenzó el juicio por Cromañón y tengo la horrible sensación de que la posibilidad de que resulte de eso algo "justo", es casi inexistente. ¿Qué es la justicia? ¿A dónde nos lleva este proceso? ¿Es entendida esta tragedia por mi generación? ¿Por qué nunca nos hacemos cargo de nada? ¿Por qué es tan inexplicable lo que pasó? ¿Cómo puede ser que ya casi nadie se lo pregunte? ¿Cómo la sociedad despliega toda su irresponsabilidad dándole la espalda a miles de sobrevivientes y familias destruídas por las ausencias? ¿Por qué seguimos esquivándole la mirada a nuestros muertos?
Tengo que escribir en primera persona porque esto somos nosotros. Somos este horror. Y esta negación. ¿Cómo pudo ser? ¿Cómo somos esto? ¿Con qué caradurismo abogamos por las causas más idealistas y no podemos afrontarnos, cargar con nosotros mismos?

Lo que sigue es un video documental informativo sobre lo sucedido en el boliche República de Cromañón la noche del 30 de diciembre de 2004. Más info en www.quenoserepita.com.ar

2008-08-16T17:41:00.002-03:00

calma

todo está en calma

de musica piojera

2008-08-16T17:28:00.006-03:00

banda sonora de hoy: tracks 11, 12 y 13 de civilización.

sin creer en mañana no hay hoy y qué dolor no creer.

hoy es hoy, nena es hoy. como si estuviéramos en guerra.

la paz no existe.

me querés decir a dónde va la sombra de lo que era?

si vos querés estar libre, si querés alto volar

que haya un hachazo en tu ojo,

pero una flor en tu ojal.

neblina

2008-08-15T12:35:00.003-03:00

desde lejos no se ve.

las fronteras como límites.
(poner límite en alguna frontera?)
no entiendo nada de nada.
y no me importa.

adiós al afán hermenéutico.
(o por lo menos hasta luego)

llueve

2008-08-11T21:41:00.004-03:00

sopla viento sur.
tengo frío.
y pienso:
una a una, todas mis certezas fueron yéndose a la mierda.

burning after explotion

2008-08-03T21:55:00.003-03:00

se puede decir

que hoy me siento

un poco así.