crepitar

La crisis fue con la imperfección. Todo lo demás fue antes, y bueno y malo no son de calificar eso que no era ideal y hoy todo pasado fue mejor.
Trance de ausencia, fin de las certezas sobre la sensación.
Yo sé que sí. Yo sé que sí. Eso existió y yo huí. Desde dónde vengo para no volver al lugar del que me fuí sin siquiera juntar la mugre.

Yo estaba, recuerdo.
Digo que estaba.

A costa de qué una vida con palabritas.
Cuánto tiempo hay que vaciar defendiéndose.

Si me duermo y sueño y tengo miedo y me despierto y estoy sola.

Un útero no es para nada poca cosa. Romper todo el síntoma por volver ahí donde no supe casi, no dije algo, no elegí. Y olvidar que el espejo dice tantas pavadas y el corazón se desboca por nada.
O hacer alguna esquina y descrubirlo: sí, eso es, esa presencia es (más bien el hueco que se vacía y se llena de un aire que me toca y me corre el pelo).

Dónde mierda fuiste a parar, es el temblor que me escucho decir. En cada reflejo.